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Viver não é exato como uma questão de álgebra...
onde se pode encontrar a solução
no inicío...
no meio...
ou no fim.
A vida é como uma prova de matemática...
na qual existem problemas
no começo...
no meio...
e ao fim.
... estando bem feita a lição de casa...
é um passeio no parque... onde pode se deleitar os tinpanos e os sentidos com o canto dos pássaros que invadem
a sala...
o papel...
e o lápis,
que em punho... tal qual espada... traceja as respostas do cerne o que é viver.
Quero aterrorizar seu corracao...
vandalizar seus sentimentos...
e invadir seu corpo com violencia... com paixao...
estuprando suas vaidades...
lhe privando de identidade...
ate que voce nao seja voce
e eu...
nao seja mais eu.
No caminho da roça,
passo em frente ao teu portão...
em frente a tua janela.
Procuro tua silhueta...
procuro a tua janela...
dentre tantas janelas iguais aquela.
Mas o espelho me confunde.
O espelho que desenha em horizonte a bela paisagem, que em outrora, foi testemunha e pano de fundo de nossa paixão.
E penso nela...
Mas em que janela?
Pouco importa... de todas as janelas quero a da tua alma... a dos olhos dela.
A vida é bem mais que a cartilha capital. Em tempo capturados a cartilha.
em tempo não quero capturar a cartilha... apenas viver o tempo e entretempos que essa cartilha nos tem a oferecer.
Carrilha que brilha. Na trilha, empilha...
espaço e entrespaços reluzem...
tal qual estrelela... que nao esta la.
Na estrela calma, o lume que desarma, desalma. Olhos ao tempo, corações ao vento. Sim, tento. É até me rei vento. De forma insana, tento ler, insano e me entrego ao sono...
Armando Coelho Neto e Antonio Moraes Filho
O vento bate...
o violeiro toca...
um dedo de prosa...
a lua nascendo...
crescente... indescente...
clareando nossa silhueta...
desenhando nosso amor na areia.
As ondas do mar molham...
nossas pernas em torno...
e o prazer entorno de nós.
... mais um cigarro... o terceiro seguido...
mais prego no caixão... um suicidio calculado... o pigarro... as manchas de nicotina entre os dedos...
uma morte lenta a cada trago... a cada guimbada... e a cada faisca do esqueiro... a cada sopro de fumaça que enevoa o brilho da luz do poste que teima invadir a escuridao de meu quarto... dos meus pensamentos...
uma morte lenta...
ainda bem...
não tenho pressa.
Certa vez.... escutei de um homem...
não tão sábio... por ter sua alma...
rasgada por tantas mágoas...
por tantas lembranças... por tanta dor...
Não se deve confiar em pessoas que não gostem nem crianças nem de animais.
Por certo... uma verdade... inexorável... e sábia.
... antes do café....
dois 5 minutos depois...
antes do almoço...
três 5 minutos depois.
5 minutos antes do jantar...
3 ou 4 cinco munutos depois.
2 cinco minutos antes de dormir.
e mais alguns 5 minutos nos intervalos.
os cinco minutos guardados...
...
...
...
...
...
... dentro de cada cigarro.
"...preciso comprar outro relogio... neste meu, as horas passam muito devagar..."
... que hum dia soube...
que seriamos...
além de tu e eu...
nós...
quando todos os eles... vós... elas.. e eles...
diante de meus olhos, em vislumbre e revelação, um defeito inaceitável se fazia presente.
nenhum desses pronomes era você!
... cantaro-lo pelas ruas...
viadutos... pracas e pontes...
tal qual sabiá em pleno verão.
das angustia que sinto...
nem mesmo Deus tem a menor noção.
Herege... pecador... "mea culpa" que sou... em neurose plena:
classifico-me em segredo... santo... a parte... separado... mais do que "gauche"... tão infeliz quanto qualquer Pessoa...
... quanto qualquer fingidor...
... quanto qualquer poeta.
