... não tenho pressa.

... mais um cigarro... o terceiro seguido...

mais prego no caixão... um suicidio calculado... o pigarro... as manchas de nicotina entre os dedos...

uma morte lenta a cada trago... a cada guimbada... e a cada faisca do esqueiro... a cada sopro de fumaça  que enevoa o brilho da luz do poste que teima invadir a escuridao de meu quarto... dos meus pensamentos...

uma morte lenta...

ainda bem...

não tenho pressa.