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Viver não é exato como uma questão de álgebra...
onde se pode encontrar a solução
no inicío...
no meio...
ou no fim.
A vida é como uma prova de matemática...
na qual existem problemas
no começo...
no meio...
e ao fim.
... estando bem feita a lição de casa...
é um passeio no parque... onde pode se deleitar os tinpanos e os sentidos com o canto dos pássaros que invadem
a sala...
o papel...
e o lápis,
que em punho... tal qual espada... traceja as respostas do cerne o que é viver.
Quero aterrorizar seu corracao...
vandalizar seus sentimentos...
e invadir seu corpo com violencia... com paixao...
estuprando suas vaidades...
lhe privando de identidade...
ate que voce nao seja voce
e eu...
nao seja mais eu.
No caminho da roça,
passo em frente ao teu portão...
em frente a tua janela.
Procuro tua silhueta...
procuro a tua janela...
dentre tantas janelas iguais aquela.
Mas o espelho me confunde.
O espelho que desenha em horizonte a bela paisagem, que em outrora, foi testemunha e pano de fundo de nossa paixão.
E penso nela...
Mas em que janela?
Pouco importa... de todas as janelas quero a da tua alma... a dos olhos dela.
A vida é bem mais que a cartilha capital. Em tempo capturados a cartilha.
em tempo não quero capturar a cartilha... apenas viver o tempo e entretempos que essa cartilha nos tem a oferecer.
Carrilha que brilha. Na trilha, empilha...
espaço e entrespaços reluzem...
tal qual estrelela... que nao esta la.
Na estrela calma, o lume que desarma, desalma. Olhos ao tempo, corações ao vento. Sim, tento. É até me rei vento. De forma insana, tento ler, insano e me entrego ao sono...
Armando Coelho Neto e Antonio Moraes Filho
O vento bate...
o violeiro toca...
um dedo de prosa...
a lua nascendo...
crescente... indescente...
clareando nossa silhueta...
desenhando nosso amor na areia.
As ondas do mar molham...
nossas pernas em torno...
e o prazer entorno de nós.
... mais um cigarro... o terceiro seguido...
mais prego no caixão... um suicidio calculado... o pigarro... as manchas de nicotina entre os dedos...
uma morte lenta a cada trago... a cada guimbada... e a cada faisca do esqueiro... a cada sopro de fumaça que enevoa o brilho da luz do poste que teima invadir a escuridao de meu quarto... dos meus pensamentos...
uma morte lenta...
ainda bem...
não tenho pressa.
